Каталог статей
ПОДНИМАЮСЬ С КОЛЕН
вьюга в очи хохочет:
И воскликнул другой человек:
Поднялся и иду:
ЗДРАВСТВУЙТЕ! И снова встреча с одним из наших давних друзей и авторов.
Василий Васильевич Литвин родился в 1943 году в с. Погребище Винницкой области. После окончания Новосибирского пединститута работал учителем, директором школы. В творчестве обращается к фольклору, к русскому эпосу. Автор семи книг, член Союза писателей России. Живёт во Владивостоке. Готова к печати рукопись новой книги, но, к сожалению, неизвестно, когда она увидит свет. Наверное, не стоит объяснять, что всё дело в отсутствии финансирования…
* * *
Кто я такой?
Мужик российский,
Судьбою вбитый в обелиски,
Зачатый с кружки первача
У безымянного ключа…
Молчун, и воин, и вития,
Мучитель, мученик и тать,
Антихрист, Ирод и Мессия,
Я – громыхающая рать,
И в крест,
И в пест,
И в бога мать!
Я – азиатская Россия,
Продрав с утра глаза косые,
По тракту хлынувшая вспять
Лихое счастие искать.
Что не кричите «Исполать! »?
* * *
Когда спилю последний кедр
И позабуду запах конский,
Из глубины сибирских недр
Залаю
Танкой по-японски.
* * *
На солнцепёке жарко,
И я почти что гол,
Гудит, поёт боярка
Ста тысячами пчёл.
И ничего не жалко,
Хоть я седой, как лунь.
Цветёт, гудит боярка,
И царствует июнь.
* * *
Под окном за хатою
ветер перед сном
пьет росы прохладное,
терпкое вино.
Светят грядки тыквами,
словно сотней лун.
Будит тени криками
пугало-колдун.
Бродят тени парами,
вытоптав укроп,
и поет с гитарою
телеграфный столб.
Звезды песню слушают
и, срываясь вдруг,
вызревшими грушами
падают в саду.
* * *
В снежном смерче средь ночи
я бреду наугад,
вьюга в очи хохочет:
не вернешься назад.
Ни дороги окольной,
ни тропы, ни следа.
То ли звон колокольный,
то ль звенят провода?
* * *
Распутица-распутица,
Что же ты наделала?
Что же теперь сбудется
Со снегами белыми?
Я – распятье на распутье
не пойму, что деется.
С юга кликает весна,
с севера – метелица…
* * *
Буйное веселье,
красок кутерьма,
золотой метелью
замело дома.
Разве это золото
только для двоих?
Веет лютым холодом
от волос твоих.
* * *
Ну как прожить мне новый день,
как сотворить такую малость,
чтоб на крыльце оставив тень,
ты мне с порога улыбалась?
* * *
Что счастье?
Радость ли?
Страданье?
Березы белой терпкий сок,
Цветов ночных благоуханье
Да платье белое у ног…
Луна.
Дубы.
Кривые тени
И Млечный Путь у ног босых.
Куда податься во Вселенной,
Чью суть я так и не постиг?..
* * *
Не сказать и не спеть,
как ты тихо смеялась –
лишь с тоски умереть
мне сегодня осталось.
Но и в той стороне,
где проходит усталость,
будет чудиться мне,
как ты тихо смеялась…
* * *
Зазвенел на восходе куржак,
Засверкал позолотою стылой –
То моя отболела душа
И осыпалась звездною пылью.
Так закончился малый мой век
На рассвете пронзительно синем.
И воскликнул другой человек:
«Ух, какой удивительный иней! »
* * *
Отшумели шалые метели,
над землей осенней пронеслись,
на погосты блеклой акварелью
потихоньку как-то улеглись.
Мимо покосившегося стога
босиком, как в детстве, я бреду.
А куда ведет меня дорога,
всё равно…
Поднялся и иду:
тут не сгинул, там не пропаду…
У дороги этой бесконечной
старый храм о чем-то загрустил
и с тоскою русской вековечной
дедовским крестом восьмиконечным
на заре меня перекрестил.
* * *
Чем же Бога мы так прогневили,
или кони татарские так
чистоту наших рек замутили,
притоптали нас и осквернили,
что подняться не можем никак?
* * *
Разминулись мы с тобою
вовсе не вчера.
Воют, стонут надо мною
стылые ветра.
На дороге одиноко,
как в степной глуши.
Хоть бы снег прикрыл немного
наготу души.
* * *
Поднимаюсь с колен –
и опять на колени.
Душно.
Тягостно.
Тлен.
Тени.
Вижу: хмурится дед,
отвернулся отец,
сплюнул в вечность воинственный
прадед.
Что, выходит, пришел мне конец,
братья?
Мне – рабу?
Мне – потомку Петра?
Мне – наследнику русской юдоли?
Я же… всё же… дожил до утра
с дикой болью.
Мне бы веру опять,
мне бы вспомнить про мать,
мне бы встать!
Там – не струшу.
Кто сказал вам, что просто отнять
даже хворую русскую душу?!
Поднимаюсь с колен,
не могу на коленях…
Синева моих вен
в поколеньях.
Предки ждут на конях,
на седых, на былинных комонях.
Гроб сосновый в сенях,
и звонарь на церквушке трезвонит?
Не сдавался я в плен.
Ослабел.
Изуверился.
Каюсь!
Поднимаюсь с колен,
поднимаюсь с колен…
Поднимаюсь!
Дополнительно:
ОТ ДОБРА ДОБРА НЕ ИЩУТ
Реклама
МИССИЯ ВИТАСА — ПОВЫШАТЬ ВИБРАЦИИ
От «вечного» к юмористическому жанру
«Соловьиная песня»
СЛАВЯНСКИЙ ВЕНОК РАДОСТИ ОЛЕГА АТАМАНОВА
Гонки по-женски
|
|
Категория: Культура | Добавил: pressvl (29.09.2012)
|
| Просмотров: 503 | Рейтинг: 0.0/0 |
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
|
| Анонсы |
- Что общего между аниме и кошками?
|
|
